Suntem amintirile noastre
Am amintiri întrerupte din vara în care am murit şi-am înviat, şterse pe alocuri de o aripă grea, întunecată. Mama, citindu-mi o poveste fără sfârşit. O femeie în vârstă încercând să-mi pună bărbia în piept. Cearceafuri ude. Tata, plângând. O maşină gri, lucioasă, lungă. O piersică, uscându-se pe noptiera din dreapta patului din fier şi […]
